陈守拙那柄祖传的鱼鳞纹雕刀，静静地躺在聚源当铺冰冷油腻的乌木柜台上。刀身狭长，背部微弧，历经三代人手掌的摩挲，黄铜刀柄已温润如玉，浸透了松香与汗渍的气息。刀身靠近护手处，一行细若蚊足的阴刻小字拙守本心清晰可见。当铺朝奉是个精瘦的中年人，戴着单边水晶眼镜，拈起小锤，指甲盖大的铜锤头在刀脊上轻轻一敲。
嗡——
一声清越悠长的颤鸣，在当铺沉闷的空气里荡开，余韵袅袅，竟压过了门外街市的喧嚣。朝奉眼皮微抬，一丝讶异掠过眼底。他伸出枯瘦的手指，指腹沿着刀身流畅的弧线滑过，感受着那历经万千次削砍打磨后形成的独特韵律。
好钢口，好火候，朝奉慢悠悠开口，声音像是从破风箱里挤出来，可惜了，不是名家款识，又是用老了的家什…二十两，死当。他将雕刀往柜台深处一推，水晶镜片后射出不容置疑的光。
柜台外，陈守拙佝偻的身影微微一震。他盯着那柄陪伴了他大半辈子、如同臂膀延伸的老伙计，浑浊的眼底翻涌着难以言喻的痛
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